Historia de un corazón en un columpio

Marta Torres

Corre descalza por el bosque. Las ramas le arañan la cara. El pelo enredado, intentando seguirla. Le duele cada piedra que pisa. Cada tronco. Cada corteza. Da igual. Tiene prisa. No quiere perderlo. Apenas puede respirar. Le quema la boca, la garganta, los pulmones. Cuando llega no hay nada. Aún. Es pronto. Demasiado. Es como no haber llegado. No puede esperar. Sus ojos amenazan con derretirse. Le parece escuchar un gruñido en su caja torácica. Se hace la sorda. Traga aire y continúa. Pasos diminutos. Un remolino con los brazos abiertos. Tres saltos. Observa en cuclillas el lento paso de un caracol. Nueve zancadas. Tres, no, cuatro para atrás. Penélope tejiendo y destejiendo su camino para estirar el reloj. Llega bailando. Sonriente. Las comisuras se le congelan. Es tarde. Sólo quedan los cadáveres de la fiesta. Trozos de pastel mordisqueados. Platos pegajosos. Refrescos sin burbujas. Matasuegras pisoteados. Confeti sucio. Es muy tarde. Es como no haber llegado. Se tumba en el suelo. La cabeza sobre un globo moribundo. Los pies enredados en serpentinas descuartizadas. Los ojos licuándose. En el columpio, aún balanceándose, por si alguien alguna vez llega a tiempo, su corazón.