'Blancanieves', cruda preciosidad cañí

Me ha encantado 'Blancanieves', de Pablo Berger. Me ha gustado muchísimo. Pero no soy objetiva. No puedo serlo. No con esta película. Me gustó la primera vez, cuando no la vi. Por todo lo que ello significó. Y me ha gustado ahora, que sí la he visto. Por su historia. Por su estética. Por sus actores. Por los recuerdos que me evoca. 'Blancanieves' es una historia preciosa, pero cruda. Más aún que el ya de por sí durísimo cuento de los hermanos Grimm (el original, no el de Disney). No hay un hueco a la esperanza, a la alegría, a un atisbo de felicidad. No lo hay. Desde el primer momento, cuando Antonio Villalta, padre de Carmencita (Blancanieves) sufre una tremenda cogida hasta el último segundo, cuando una lágrima cae en una urna de cristal. Una historia con una estética preciosísima. Esos encajes, esos brocados, esos rostros desdentados, esas pieles recocidas por el sol, esos ojos claros, esos primeros planos de los toros, esas sombras en las paredes... Maravilloso de ver. Y de oír. Palmas, flamenco, palmas. Y una delicia de actores. Especialmente esa madrastra (Maribel Verdú), protagonista de las escasas pinceladas de humor de la película. Esa madrastra que disfruta de ser mala, le gusta ser mala, y se nota. Esa madrastra sin espejo que se da cuenta de la verdad que más teme en las revistas del corazón. Pero también la huérfana que huye de ella (Macarena Gómez), a la que es imposible no querer proteger; los enanitos, seis, que no saben contar; el apoderado sin alma (Josep Maria Pou), siempre con un engaño en forma de contrato; la abnegada abuela (Ángela Molina) que distrae a su nieta del abandono de su padre. Incluso el chófer y esclavo sexual de la madrastra (un irreconocible Pere Ponce), está fantástico. Una cruda preciosidad cañí que no consiguió que no te echara de menos.