'Voces de Chernóbil', si duele leerlo...

No sé si habrá alguien que sea capaz de leer de un tirón, sin pararse a respirar, 'Voces de Chernóbil', de la Premio Nobel de Literatura de 2015 Svetlana Alexiévich. De hecho, si hay alguien capaz de leer este libro (por qué me parece que esa palabra se le queda pequeña...) de un tirón seguramente pensaría que lo ha leído sin entender o que no tiene empatía ni sentimientos. Y no tengo claro cuál de las opciones me gusta menos. Yo he tenido que parar en tres ocasiones, dejar mi edición de bolsillo reposando unos días sobre la mesilla de noche y volver después de lecturas menos contundentes. Si duele leerlo no quiero ni pensar en lo que le tuvo que doler a la periodista escribirlo.

'Voces de Chernóbil' es, precisamente, eso: voces de Chernóbil. Los relatos de los supervivientes. Las historias de aquellos a los que el gobierno silenció. Los recuerdos y sensaciones de los que tuvieron la suerte o la desgracia de que el accidente en la central nuclear de esta localidad bielorrusa  el 26 de abril de 1986 no se los llevara por delante. Más de 40 monólogos (porque eso es lo que hace Alexiévich, meterse en la cabeza de sus entrevistados y hablar por sus bocas) en los que hablan las mujeres de los primeros bomberos que acudieron a la zona cero, niños con malformaciones nacidos décadas después, científicos que acudieron a estudiar la zona y a sus habitantes, personas que se negaron a abandonar su pueblo contaminado, padres que vieron morir a sus hijos, pequeños a los que trataban como apestados cuando conseguían escapar de la contaminación, familias que huyeron de allí con más miedo del que le habían tenido a la guerra, soldados a los que el gobierno engañó para que fueran a Chernóbil, operarios que limpiaron la central soñando en todo lo que comprarían con el sueldo desorbitado que les ofrecían mientras ignoraban que se estaban matando, mujeres que muchos años después siguen temiendo quedarse embarazadas, profesores que describieron el paisaje de Chernóbil como el de una pesadilla, fotógrafos que fueron incapaces de captar imágenes en color de un paisaje tan gris, cazadores y pescadores que tuvieron que acabar con todo animal que encontraron en la zona, médicos rurales incapaces de olvidar los datos exactos de la radiación de sus pacientes...

Sin la primera persona leer este libro no sería lo mismo. Consigue que puedas oír a esas personas. Tener la sensación de que te están hablando a ti. Que te están contando sus historias. Sus recuerdos. Sus miedos. Sus pequeñas ilusiones. Sus vidas. Sus casas. Sus vergüenzas. Sus vivos. Y sus muertos. Cada monólogo tiene su propio tono. Su propia voz. Su propia personalidad. Ése es el gran mérito de la periodista bielorrusa. Que siendo ella la artífice de todo (de las conversaciones, de las preguntas, de los años de investigación...) no la oigas más allá del prólogo, en el que explica de forma breve y concisa qué ocurrió el 26 de abril de 1986 en la central nuclear y sus consecuencias, y del epílogo, en el que habla de cómo el reactor sellado, el sarcófago, se ha convertido en un atractivo turístico. un epílogo que consigue que el libro (insisto, qué pequeña se le queda esta palabra a pesar de ser tan grande) te golpee de nuevo. Con la misma fuerza que en las primeras páginas, ésas en las que Liudmila Ignatenko, esposa del bombero fallecido Vasili Ignatenko, recuerda el ruido en mitad de la noche, los gritos, y cómo su marido, antes de salir de casa por última vez, le dijo que cerrara las ventanas y se acostara, que él volvería pronto. Recuerda que no volvió, que se lo llevaron a un hospital de Moscú, a donde fue a buscar al hombre con el que acababa de casarse y donde ocultó su embarazo para que la dejaran pasar a verle. Recuerda la agonía. Cómo se fue desintegrando. Cómo se iban muriendo sus compañeros. Cómo en quince días se fueron todos. Cómo enterró a su marido... Es sólo el primer monólogo. Hay 42 más.

"No vi la explosión. Sólo las llamas. Todo parecía iluminado. El cielo entero... Unas llamas altas. y hollín. Un calor horroroso. Y él seguía sin regresar. el hollín se debía a que ardía el alquitrán; el techo de la central estaba cubierto de asfalto. Sobre el que la gente andaba, como él después recordaría, como si fuera resina. sofocaban las llamas y él, mientras, reptaba. subía hacia el reactor. Tiraban el grafito ardiente con los pies... Acudieron allí sin los trajes de lona; se fueron para allá tal como iban, en camisa. Nadie les advirtió; era un aviso de un incendio normal."

Título: 'Voces de Chernóbil. Crónica del futuro'

Autora: svetlana Alexiévich

Traductor: Ricardo San Vicente

Editorial: DeBolsillo

Páginas: 408

Precio: 11,95€

Procedencia: regalo mamá