Escena con nieve y lavadora

@Martatorresmol

Tuvo su momento romántico. Estaba allí, con su querida lavadora (arma imprescindible para su obsesión por el suavizante) y la pestaña recién puesta a pesar de que eran las nueve de la mañana. Entonces llegó la nieve, emborronando la postal de Dalt Vila que veía desde el lavadero. Y así se quedó. Con el camisón de seda en una mano y el jabón para prendas delicadas en la otra deseando fingir una gripe y quedarse en casa, al fuego de la chimenea, peinando amorosamente el mohair de sus jerséis.

Pero fue sólo un espejismo. Los copos se cansaron rápido de un lugar en el que no podían cuajar. Al salir de casa tropezó con la cabeza negra de su perro adornada de topos blancos. El frío, lejos de matar la ciudad, la había revitalizado. Los niños se asomaban a las ventanas de los colegios. Los patios inundados de risas a horas de matemáticas. Abuelas con el carrito de la compra al ralentí. En el mercado la nieve volaba de boca en boca. La verdulera. El carnicero. La charcutera. El pescadero. Todos la habían visto. El vendedor de la ONCE la había olido. La playa nevada. Frío. Mofletes enrojecidos y gorros sacados a toda prisa del último rincón del armario. Y se acordó... El jersey de mohair colgaba de la cuerda de la ropa. Corrió a casa con la esperanza de que las hebras no se hubieran congelado. Partido. Soñando en poder peinarlo amorosamente de noche, frente a la chimenea.