Lecciones de un antifaz

Estaba allí. Escondido detrás de la caja negra de costura. Mirándome con sus ojos huecos rodeados de purpurina. Un antifaz. El antifaz. Entró por la puerta hace algo más de un año, ocultando quién era, mostrando lo que fingía ser. De una máscara hubiera desconfiado, pero de un antifaz... Lección número 1: Nada  engaña más que lo que se muestra a medias. Reí. Me carcajeé con ganas al ver aquella carnavalesca entrada en mi vida. Divertida entonces. Esperpéntica ahora. Purpurina y plata. Deslumbrantes. Cegadoras. Deslumbrada. Ciega. Lección número 2: Los cascabeles de un bufón ríen demasiado. La media cara sin mirada desapareció sin hacer ruido. Coja sin su cinta negra saltó de risa en risa, de broma en broma, de mentira en mentira... Se escondió en su rincón. Creció alimentándose de sentimientos y confesiones. Ofrecidos casi en sacrificio. Lección número 3: Nunca des de comer a un antifaz. Vomitó en silencio. Descontrolado. Bulímico. Confeti negro. Serpentinas grises. Matasuegras afónicos. Purpurina de ceniza. Y ahí estaba hasta este fin de semana. Enterrado en los restos de su propio Carnaval. Ahora reposa dignamente. Entre cartones de leche agria y chorreantes bandejas de corcho blanco. Una sepultura con vistas a garrafas de aceite y envases de lejía. Descanse en paz.