'Gran Sol', entre los grados 48 y 56 de latitud norte, 6 y 14 de longitud oeste

De lleno en un puerto del Cantábrico. Con las gaviotas graznando. Ronroneos de motor. Boniteros en el horizonte. Sensación de tormenta cercana. Olor a algas pudriéndose. Y el jaleo de marineros y pescadores a punto de enrolar. Quién sabe para cuántos días. Quién sabe si volverán. Ahí te planta Ignacio Aldecoa en las primeras páginas de 'Gran Sol'. Te mete de lleno en un ambiente que roza la fiesta. Roza el drama. Roza el nerviosismo. Roza la bronca. Un instante que lo roza todo y que, al mismo tiempo, parece no tocar nada. Un instante decisivo camuflado por la cotidianeidad. Si no fuera por ese vestido (conversaciones con las mujeres, vinos en la taberna, frías despedidas...) seguramente ninguno de los protagonistas embarcarían en el 'Aril', rumbo a Gran Sol, junto al barco hermano, el 'Uro', a pescar, a dejarse la salud. Quién sabe si también la vida.

Unas primeras páginas extrañas. Hipnóticas. Aún no conoces a Simón Orozco. Su silencio y su soledad. Ni a Macario Martín, ese hombre al que todos saben que deberían dejar en tierra, por sus formas, por sus vicios, por su comportamiento, pero al que nadie se atreve a dejar sin las pocas monedas que entran en casa. Ni a Gato Rojo, ese cascarrabias que se resiste a echar una mano en todo lo que ocurra fuera de su cuarto de máquinas. Ni a Domingo Ventura, Paulino Castro, Joaquín Sas... Todos los que comparten vida y miserias en ese pesquero en el que las literas nunca están secas y el rancho nunca está sabroso. No los conoces, pero no puedes apartarte de ellos. Y así te encuentras páginas más tarde, embarcada, rumbo a Gran Sol, convertida en una polizón que no pierde detalle. Porque Aldecoa no deja escapar ni uno. Los atrapó todos tiempo antes de escribir esta novela, en el mes que pasó en el 'Alir', compartiendo sal, sudor y tiempo con pescadores de altura. Y ahí están los silencios, los reproches, las preocupaciones calladas o disfrazadas de bravura infantil, las viejas rencillas, la camaradería, la tensión de los momentos de lanzar la red, las órdenes cumplidas a disgusto, las borracheras en tierra, las averías, los temporales, el miedo, el recuerdo de quienes se quedaron ya en el mar (la Mar)... Hay algo épico en 'Gran Sol', la épica de la naturalidad con la que todos en ese barco asumen que la muerte viaja con ellos, dormida, sí, pero quién sabe si se despertará antes de tocar, de nuevo, el puerto del hogar.

"La masa de niebla reposa azulenca sobre la mar, crece lívida, cierra el cielo ya blanca. Las vanguardias del banco de niebla se deslizan, ruedan, se deshacen, flotan, se ayuntan, muran. Los barcos de Simón Orozco penetran en la niebla. Suenan intermitentemente sus sirenas, casi tactos en la ceguera. La niebla mata los resplandores de los focos, que lucen mortecinos, cercanos y lejanos, fijos y errantes. el palo de proa del Aril es una línea borrosa desde el puente. La proa del Aril está al otro lado del horizonte, abriendo aguas que no se ven, cuyo rumor se escucha, cuya fuerza se siente en el hierro trémulo. El olor y el sabor de la mar se han extinguido en la niebla, que tiene olor y sabor propios; olor ácido y sabor dulce".

Título: 'Gran Sol'

Autor: Ignacio Aldecoa

Editorial: Alfaguara

Páginas: 304

Precio 2€

Procedencia: mercadillo