'Biutiful' o una paliza emocional

Destrozada. Aturdida. Desconcertada. Triste. Descorazonada. Apaleada. Desesperanzada. Hueca. Con un nudo en la boca del estómago que ni las Parcas haciendo horas extras podrían desatar. Así me ha dejado 'Biutiful'. Hacía tiempo que no salía tan mal del cine. No sé si alguna vez he salido de una sala con tan mal cuerpo como después de ver la última de González Iñárritu. Tratándose de él estaba preparada para una historia dura. Pero no estaba preparada para una historia tan dura. Ni una concesión. Ni un momento de respiro emocional. Bardem está espectacular. Inmenso y contenido. No se podía hacer mejor. El resto está a la altura en esta cinta que no es conveniente ver en momentos de bajón ni después de que el sol desaparezca. Demasiado cruda para olvidarse de ella antes de que los pensamientos de la duermevela conviertan el sueño en pesadilla. Todo es desesperanza. Los paisajes tras la muerte. Las calles solitarias y sucias. La casa comida por las humedades. Las madres que pegan. Los niños en los ataúdes. La incomunicación. Los cereales que pretenden ser tortilla de patatas. Las letales estufas de gas. La Barceloneta sembrada de cadáveres. Las sábanas arrugadas. Las cucarachas en los rincones...